UNDER SUBURBAN SKY

Morar no subúrbio é um insulto à paciência. Isso me tem apoquentado desde anos remotos, quando eu ainda respirava seus ares com bofes pueris, virgem de tantas coisas que hoje se me amontoam à roda. Pois o interior de meu estado, Alagoas, me enfastia e molesta de tal forma que não consigo manter a tranquilidade por alguns momentos diante da atmosfera aborrecente que me circunda. A vida provinciana aqui não é encantatória como na Europa. É o tédio da monotonia. Como agravante, os hábitos vulgares de alguns moradores, em suas ocupações mesquinhas e vazias, como freqüentar tabernas infectas e ordinárias de esquina, reproduzindo suas cantilenas insulsas, destituídas de qualquer sentido que lhes dê algum caráter musical, acabam por completar o quadro decadente que se descortina à vista, num visita aos seus arrabaldes.

Não quero aqui desmerecer o lugar em que vivo, ele tem seus atrativos e comodidades, mas, infelizmente, estes são sufocados pela confragosidade da canalhada que o habita, desaparecem em meio à bandalha que o desnobilita.É uma lástima.

Confrange-me o espírito um lugar sem opções culturais. Livrarias, bibliotecas, museus, exposições em galerias, efervescência intelectual, rodas literárias, cafés filosóficos - isso é a belle époque dos sonhos. Minha alma é constituída de arte, meus alvéolos pulmonares necessitam captá-la; meus olhos, perlustrá-la.

Logo, tenho que fixar-me na capital, como Luciano de Rubempré.